Sarà il gorillone in cima al grattacielo pruriginoso sky scrap er, sarà il cane bau wooff
o gli uccelletti di metallo che ronzano in alto che vedo graffiti sulla parete davanti a me
ma m'è venuta fame, fame di falafel in questa rue des Rosieres.

E mentre cammino sento intorno
la città dei film, la città romanzesca, la città della musica, la città degli sguardi, la città della moltitudine, la città della folla, la città del camminare, la città della metropolitana che costruisce sogni: escono in fila su un nastro trasportatore, splendenti, miseri, ingannevoli, agitati, spaventosi, pacificanti, radiosi, solenni, ricorrenti, sudati, simbolici, luminosi, premonitori, colorati.

I sogni sono anche i ricordi risvegliati dall'entrare nella chiesa di Saint Merri: una ragazza che ci offre caffé caldo da un thermos a pulsante che, azionandolo per riempire i bicchierini, dice ridendo: Pomp pomp pomp.

E in Place de Vosges quello di baguette aperte col temperino e riempite di fette di camembert.

E in Place de la Bastille quello dell'odore di botti alla festa della Bastiglia, in un luglio lontano.

E le case in cui visse Georges Perec, in rue Linné e in rue Quatrefages, nemmeno una targa a ricordarlo, e Place Saint Sulpice dove a lungo sostò per osservare la vita infraordinaria che passava davanti riportandola nel suo libro.

Un tentativo di descrivere la macchina dei sogni.